 |
Если бы… осень была летописцем…
|
 |
Осень в сумерках в город вошла.
Не заметив, что плащ её мокнет,
По проспекту брела до угла
И смотрела в открытые окна.
Зашуршал пожелтевший каштан:
«Что не спишь, вся до нитки промокла?..»
Зачаровано глядя в экран,
Осень стукнула нервно по стеклам:
«Дежавю: он здесь был год назад,
Человек за столом в кабинете.
Попрошу-ка его рассказать,
Что он ищет в мерцающем свете,
Почему оставляет здесь тень,
Сам душой устремляется в небыль
Или в быль, почему этих стен
Он не видит, парит, будто в небе?»
На рассвете взяла интервью,
Сохранила в нем отблески лета,
Грусть дождей, холода здешних вьюг –
Ускользающей жизни приметы.
На страницах прочитанных книг
Не найти этих строк летописных,
Незнакомец знакомый, твой ник
Пишет Осень на сорванных листьях.
|
