|
Вот и все. Год жизни, год пылких признаний, год рухнувших надежд, год рождения полных эмоций слов и год смерти самых ярких чувств.
А теперь, теперь пустота. И могильная тишина, которую не может нарушить даже рев гитарных аккордов в наушниках. Усталость, не физическая, усталость души, которая уже не в силах бороться с бессмысленностью дальнейших трепыханий. Люблю, сколько раз я говорил это ей?! Сто... Двести... Тысячу... И сколько раз слышал тоже в ответ, сначала вполне искренне, а позже видимо уже по привычке. Кто-то давным-давно начал делить людей на категории: правши и левши, дети и взрослые, белые и черные, рокеры и клаберы... Сколько таких категорий считать просто бессмысленно, потому что каждый человек делит окружающих его людей, как ему нравится, как ему удобно. Так вот я вспомнил еще одну. Есть люди, которые плывут по течению, и когда оно в очередной раз бросает их на камни, то вяло потрепыхавшись отдаются на его волю. Успокоив себя, что вот мол: "Я трепыхнулся, никто меня уже не осудит, я сделал все что мог, честь мне и хвала!" Другие же выбиваясь из сил, плывут против неудержимого потока, или же разогнавшись и взяв волю в кулак, таранят головой ненавистные булыжники. Только бы не быть как все, и плевать с самой высокой горки, что их осмеивают, оскорбляют или итого считают сумасшедшими. Плевать, что может сказать такому свихнувшемуся одиночке, кто-то из той серой толпы!? Несущественно, просто сотрясение воздуха.
Как и этот топ, но мне сейчас все равно, просто в голове такой кавардак, что упорядочить его можно, только выложив на бумаге или же загадочно мерцающем в темноте мониторе слегка запыленного компьютера.
Хм... правда, похоже на бред? Я знаю, вот только мне абсолютно побоку, читатель можешь биться об стену, если что не нравиться, дело твое. Мой топ, пишу что хочу. Побил себя в грудь, мысленно покричал в духе Тарзана, вернув на место вздумавшую вдруг самовольно покинуть свое положенное место бесшабашность, цыкнул на нее, погрозив пальцем. По большей части для порядка, она у меня верная и чуткая, и приходит когда уже совсем погано.
Вернемся к нашим баранам, вернее пловцам. А уж если совсем точно к людям, которые куда то там плывут. Вот бы оказаться на берегу этой бурной речушку под названием Судьба. Вот закрываешь глаза, и оказываешься там, высоко в небе сияет почему-то зеленоватый диск светила, бурная вода ворочает мелкую гальку на берегу. И плывут "они". Если дать волю своему воображению, то те самые. Которые трепыхнулись, и поголовно держатся на плаву только благодаря кругам, да-да детским надувным кругам с уточками, рыбками, тараканами по периметру. А если всмотреться, то на этих кругах можно разглядеть, что они собой представляют на самом деле.
Глупость... трусость... или же что-то более заковыристое. Вон там вдалеке полощется дородный дядька, вцепившись в розовый круг с котятами. А по периметру мелким, таким заковыристым шрифтом написано: "я просто люблю свою работу" - но это не настоящий текст, под ним полустертое: "а я больше ничего не умею". А вот симпатичная блондинка на прозрачном надувном матрасе, и надпись "хочу быть с ним", и там же, едва заметно: "Хоть он тупой, страшный, но с деньгами и меня на руках таскает. Уж этот никуда не денется". И так далее, "пловцов" и "пловчих" играючи несет неспокойная и даже где-то подловатая Судьба-река. Так быстро, что они начинают сливаться в размазанную полосу, чем-то напоминает оживленную автостраду в светлое время суток при многократно повышенной скорости пленки, на которую ту сняли.
Но что это, в мутной полосе фонтан брызг и быстрые уверенные взмахи, чьих то рук. Плывет, один против течения. И нет никакого круга, потому что нафиг он ему не нужен. Ему нечего терять кроме своих оков (с), или точнее сказать для него потерять это "чего-то" пустяк, не стоящий даже того чтобы проводить его взглядом. Раз-два. Выдох-вдох. Раз-два. И даже старушка судьба ему не преграда, плевать на ваши законы, уставы, обычаи и нормы. Если ваши боги его осуждают, он быстро найдет себе новых, и так же легко пошлет их к дьяволу, когда они попытаются ему внушить свои догмы. Усталые мышцы сводит судорогой, но это несущественно, на посиневших от холода губах ясная улыбка, а в глазах горит яростный огонь, погасить который в силах разве что молчаливая старуха с косой, но может и она отступит, взглянув ему в глаза. А серая масса потока только смотрит ему вслед, осуждающе кивая. Но им нечего ему сказать, их для него просто нет, декорации на сцене и не более. Смельчак скрылся за поворотом русла, и все вроде бы вернулось на круги своя. Но постойте, что это!?
Яркая оранжевая стрела стремительно скользящая по волнам. Серфер, несущийся над волнами реки, ставший частью ее, слившийся с ней. Она еще время от времени пыталась накрыть его волной или бросить на острый камень появившийся из воды перед самым его носом, но уже смирилась, что и над ним она не властна. Парень уже играючи обошел препятствие, а волну просто оседлал, в миг, обратив зло во благо для себя. Ему тоже не интересно, что скажут ему вслед? Наверное, у него в роду были славные русские витязи, потому что, смотря в глаза новой опасности он, улыбаясь, кричит "А нас Рать!"...
И этот законченный псих наверно скажите вы, обязательно скажите. Но в глубине души маленький червячок зависти уже начал подтачивать опоры ваших устоев. И хорошо. Потому что мало быть, товарищем гражданином, сотрудником... нужно быть Человеком с большой буквы "Че", вот она где, цель нашего существования на нашей маленькой-маленькой планшетке. Или вы еще думаете, что цель вырасти купит квартиру дачу машину, а самые жадные еще непременно яхту, или спортивное купе ближе 50-ти? Дабы доказать себе, что я все-таки жил не просто так и все еще чего то стою. Нет, в них нет ничего плохого. Но они не цели нашей жизни, а только средства.
Увлекся, залез в такие глубокие "дебри", что даже интересно стало, до чего могут довести эти рассуждения, если еще выпить стаканчик другой коньяка на голодный желудок, доведет, скорее всего, до язвы, но не существенно. А начал то с чего? Ах да, любовь. Сначала возникшая из ни откуда, пыльным мешком пристукнувшая из-за угла, а теперь скрывшаяся где-то в глубинах памяти. Нет, я на нее не в обиде, ведь она была, и это действительно здорово, почувствовать себя для кого-то незаменимым, делить на двоих свой маленький мир, куда другим доступ строго заказан, и только ее подружки может чуточку слышали о том, что происходит у Нас. Ведь не были бы девушки девушками, если бы помалкивали о своих переживаниях, ведь не удержать в себе никак. Будь то радость или горе, не поделишься с кем-то - взорвешься к черту от избытка эмоций.
Но теперь все, уже поздно и пусто. Нет, можно еще побегать следом, посылая друзей советующих оставить эту затею подальше. Побегать что-то доказывая, убеждая, приводя тонны, казалось бы, неопровержимых доводов. Бесполезно, просто трата времени и сил? Кто-то скажет, если человек действительно хочет то он добьется чего угодно, но есть ли смысл? Где же он? После долгих мучительных дней и ночей добившись таки предмета своего обожания, что вы получите, ее, все еще любимую, но без взаимности... Просто ей сейчас одиноко, скучно, нужен парень, что бы досадить предыдущему или вам просто повезло, сомнительное везение, правда? Зачем пересекать океаны и сворачивать горы, если она в ответ даже улицу перейти и дверь открыть не желает. Тоже сомнительная теория? Да нет, всего на всего набор мыслей будоражащих беспокойную душу вторую бессонную ночь подряд. Нет бессонную не из-за нее, а потому, что некогда спать. Маразм крепчает господа, с каждой выпитой чашкой кофе и каждой строчкой. А может совсем наоборот? Вещи и люди становятся на свои места. А в голове так ясно и светло как было первого сентября первого учебного года. Цветы, бантики, звоночки, эх... хочу туда
Хватит на сегодня: "вон, сколько бумаги измарал" - сказал бы пару десятков лет назад, какой ни будь начинающий драматург, но бумага это вчерашний день, сейчас мы "мараем" экраны наших мониторов. Удачи тому, кто осилил так много букв и добрался до этих слов. Ушел ставить чайник...
|
пасип за то что написал это.... =/ 
не стоит.. 
