Не моё, но понравилось

Three pings for the token rings,
Five pings for the UNIX machines,
Hundred pings for the broken links,
One special ping to check them all
Through Simple Network Management Protocol!

Из заморских краев семимильными шагами идет к нам праздник Хэллоуин. Происхождение праздника связывают с традициями кельтских языческих племен, которые делили год на две части – зимнюю и летнюю. В течение всей зимы бог Солнца находился в плену у властелина мертвых и князя тьмы, а 1 ноября кельты устраивали фестиваль темной силы. По древнему поверью, в эту ночь открывалась дверь в потусторонний мир, и обитатели ада проникали на землю. История внесла свои коррективы в этот праздник. В этот день стало принято поминать усопших и молиться Всем Святым. Смешение культур, традиций и обрядов вылилось в веселый шумный праздник, который мы знаем сегодня.

Положительно........)))

В тему "Не мое, но нравится"

Эжен Д'Альби

ПСАЛОМ КРЕСТОНОСЦА

У смерти - голос ребенка.
Мотив журавлиного клина
сквозит в ее странной песне,
слегка леденящей кровь,
как дробь из охрипшего бонга,
как меч в животе пилигрима,
легшего молча в барханы
под свист аравийских ветров.

У смерти - белые ризы
с подбоем закатного цвета.
Она по-своему тоже -
апостол и пилигрим.
Она замыкает харизму,
где круг - это символ света,
в котором парит, пируя,
Небесный Иерусалим.

Возлюбленный граф, оставьте!
Ну что вам - здравие тела?
Моленье о чаше не красит
даже Иисуса Христа.
Чем похотей плоти, по правде,
страшней сарацинские стрелы?
Ведь жизнь - Содом и Гоморра.
а смерть как младенец чиста.

Пробит провансальский панцырь,
слепивший глаза из-под рубищ -
лучше подтвержденье
бренности бранных утех.
Здесь мы, всеведущий пастырь,
мы, кого любишь и рубишь!
Узришь недостойных, Отче -
прими в свое лоно и тех!

Посвист дамасской стали
сулит могильную серость.
Знал я всего две страсти
и не избыл их в пути.
Одна из них - сладкий Бахус,
другая - палящий Эрос.
Не видел греха в них, Боже,
не видел так же, как Ты!

У смерти - ангельский голос.
Мотив журавлиного клина
сквозит в ее странной песне,
слегка леденящей кровь.
Да будет же тучным колос,
возросший у Иерусалима!
И плевелам, и пшеницам
даждь днесь спасенье и кров!

А вот еще...

Ш. Бодлер

Кто изваял тебя из темноты ночной,
Какой туземный Фауст, исчадие саванны?
Ты пахнешь мускусом и табаком Гаванны,
Полуночи дитя, мой идол роковой.

Ни опиум, ни хмель соперничать с тобой
Не смеют, демон мой; ты - край обетованный,
Где горестных моих желаний караваны
К колодцам глаз твоих идут на водопой.

Но не прохлада в них - огонь, смола и сера.
О, полно жечь меня, жестокая Мегера!
Пойми, ведь я не Стикс, чтоб приказать: "Остынь!",
Семижды заключив тебя в свои объятья!
Не Прозерпина я, чтоб испытать проклятье,
Сгорать с тобой дотла в аду твоих простынь!