|
А я сходу по самому, по тексту,
Начну с того, что я, есть это я.
И пусть пока я не нашел невесту,
Мне эта доля нравится моя.
А я в душе своей ищу задатки,
Неровным почерком и содержаньем строк,
Чернилами испачкаю тетрадки,
Простите, отыскать лишь это смог.
А чай, ах черный чай, моя привычка,
Быть может, от привычек, лучше нам.
Поэт – больной, и лирика – певичка,
Да только с ветром гонит по волнам!
Стой до последнего
|
